Es vienmēr domāju, ka kāzu plānošana ar vīrieti, kuru mīlu, būs laimīgākā nodaļa manā dzīvē, bet nekad neiedomājos, ka viņa māte pārņems visu pasākumu un pazemos manus vecākus svešinieku pilnas istabas priekšā. Mēs ar Ītanu bijām sapņojuši par vienkāršām, intīmām svinībām — mājīgu vīna darītavu, ar roku rakstītiem zvērestiem, manas mātes paštaisītām ievārījuma dāvanām — kaut ko tādu, kas atgādinātu mūs. Bet brīdī, kad Patrīcija uzzināja par mūsu plāniem, viņa tos uztvēra kā apkaunojumu. Apsēsta ar ārējo izskatu un baidoties no tā, ko varētu domāt viņas sociālais loks, viņa pārņēma visu: norises vietu, ēdienkarti, viesu sarakstu, pat grupu. Katru reizi, kad mēs iebildām, viņa mūs pārtrauca ar savu iecienīto frāzi: “Par to jau ir samaksāts,” it kā nauda dotu viņai tiesības uz mūsu dienu.
“Par to jau ir samaksāts,” … Kāzu vakarā balles zāle mirdzēja kā svinīga, piepildīta ar eleganti ģērbtiem svešiniekiem, kamēr mani vecāki klusi sēdēja pie attāla galda, nervozi, bet lepni. Viņi bija devuši, ko varēja — manai mātei bija ar rokām salocītas papīra dzērves, mans tēvs bija uzrakstījis sirsnīgu runu —, un viņu mīlestība mums bija pietiekama. Bet Patrīcijai tā nebija. Runas laikā viņa ļāva atklāt savas patiesās jūtas, kad ar izsmieklu smaidot teica, ka ir “kauns, kad cilvēki ierodas kāzās, par kurām nav samaksājuši ne centa”, skatoties tieši uz maniem vecākiem. Istaba sastinga, viņas vārdiem karājoties gaisā kā indei. Mans tēvs piecēlās ar klusu cieņu un teica: “Ja mēs neesam laipni gaidīti, mēs aizejam,” un mani vecāki aizgāja no manām kāzām, cenšoties neraudāt.
Es joprojām biju šokā, kad Ītans pēkšņi piegāja pie mikrofona, viņa žoklis bija dusmās sakosts. “Ja viņi aizies, mēs arī aiziesim,” viņš paziņoja pārsteigtajai telpai. Viesi čukstēja, nezinot, ko darīt, līdz lēnām — viens pēc otra — tie, kas mūs patiesi mīlēja, piecēlās un sekoja mums ārā. Mēs nonācām Tonija Trattorijā, mazajā itāļu restorānā, kur vienmēr gājām, kad mums vajadzēja mierinājumu. Joprojām kāzu kleitā, ģimenes, nesaskaņotu krūzīšu, iPhone atskaņošanas saraksta un tiramisu ieskauta, es beidzot varēju uzelpot. Mans tēvs tur teica savu runu, viņa balss drebēja, bet bija mierīga. Tās nebija kāzas, par kurām Patrīcija bija samaksājusi – tās bija kāzas, kas šķita kā mājas.
Mēnešiem ilgi Patrīcija nezvanīja. Kad viņa beidzot ieradās ar konditorejas kasti un saspringtu smaidu, viņa vāji mēģināja atvainoties, nosaucot savu uzvedību par “lietām, kas izgāja no kontroles”. Viņa nekad patiesi neatzina sāpes, nekad neteica vārdus, kuriem bija nozīme. Bet mēs ar Ītanu jau bijām noteikuši robežas – īstas robežas. Mēs ļāvām viņai atgriezties savā dzīvē, bet tikai pēc mūsu noteikumiem. Viņa zvanīja pirms ciemošanās, pārstāja lielīties ar savu naudu un turējās distancē. Viņa zaudēja uzmanības centrā esošo vietu, pie kuras bija pieķērusies, un šajā zaudējumā viņa mainījās tieši tik daudz, lai sadzīvotu, bet ne tik daudz, lai kļūtu par citu cilvēku.
Beigās es sapratu, ka man nav nepieciešams ideāls attaisnojums, lai turpinātu. Man bija nepieciešams miers – un mēs to atradām. Mani vecāki katru svētdienu nāca ciemos, piepildot mūsu mājas ar siltumu, stāstiem, melleņu pīrāgu un komfortu. Kādu vakaru es atradu Ītanu salokām vienu no atlikušajām papīra dzērvēm, maigi to turot, un čukstēdams: “Šī ir tava ģimene.” Un viņam bija taisnība. Mīlestībai nav vajadzīgas lustras vai ideālas norises vietas. Tai ir nepieciešami divi cilvēki, kas ir gatavi viens par otru iestāties, kad tas patiešām ir svarīgi. Tāpēc, ja kāds mēģina apkaunot cilvēkus, kas jūs audzinājuši ar mīlestību, nevis naudu, pārliecinieties, ka cilvēks jums blakus ir pietiekami drosmīgs, lai paķertu mikrofonu.