Mani sauc Sofija Millere, man ir 28 gadi, un es dzīvoju Ņujorkā.

Mans vīrs Daniels Džonsons, kuram ir 32 gadi, bija viss, par ko es sapņoju: gudrs, pārliecināts un uzmanīgs. Mēs satikāmies trīs gadus, un es biju pārliecināta, ka viņš ir mans liktenis.

Mūsu kāzas bija perfektas: grezna viesnīca Manhetenā, baltas rozes, dzīvā klaviermūzika, viesi, kas apbrīnoja “pasaku pāri”. Es pasmaidīju, jūtoties kā laimīgākā sieviete pasaulē.

Bet pasaka sabruka pirms rītausmas.

Kad bijām vieni līgavas apartamentos, Daniels pēkšņi klusi teica: “Man vajag mazliet iziet ārā. Negaidi, vienkārši atpūties.”

Es biju apjukusi.

“Tagad? Mūsu kāzu naktī?”

Viņš pamāja, izvairoties no mana skatiena, un aizgāja, neko nepaskaidrojot.

Es sēdēju uz gultas, ieskauta rožu ziedlapiņām un svecēm, klausoties pilsētas dūkoņā ārpusē un jūtot, kā iekšpusē pieaug vēsums. Minūtes ritēja kā stundas. Viņš bija prom trīs stundas. Ne zvana. Ne ziņas.

Kad durvis beidzot atvērās, viņš ienāca, noguris sejā, rokā cigarete.

“Kur tu biji, Daniel?” es jautāju, balsij drebot.

Viņš paskatījās lejup.

“Sofija… Es satiku savu bijušo.”

Šķita, ka pasaule ap mani sastingst.

Viņš turpināja:

“Mēs mīlējām viens otru pirms sešiem gadiem. Viņa aizbrauca uz Eiropu, apsolīja atgriezties un tad pazuda. Šodien viņa piezvanīja. Teica, ka ir pilsētā. Man… vajadzēja viņu satikt.”

Es klusēju. Rožu ziedlapiņas zem manām kājām pēkšņi šķita žēlīgas, mākslīgas.

“Piedod,” viņš izelpoja. “Es negribēju melot. Tā bija kļūda. Es gribu būt kopā ar tevi. Tikai dod man laiku aizmirst.”

Es paskatījos uz viņu – uz vīrieti, kuru tik ļoti mīlēju – un sapratu: viņa joprojām dzīvoja viņa acīs. Ne jau manī.

Es neraudāju. Es vienkārši apgūlos viņam blakus un gaidīju rītausmu, vērojot, kā saule iekrāso istabu aukstā zelta krāsā.

Kad pirmie stari apgaismoja mūsu gredzenus, es piecēlos un klusi teicu:

“Daniel, es neesmu dusmīga. Bet es negribu būt aizvietotājs. Es nevaru dzīvot kāda cita mīlestības ēnā.”

Viņš atvēra muti, it kā gribētu kaut ko teikt, bet klusēja.

Es noņēmu gredzenu un ieliku to viņa plaukstā.

“Tu mani neizvēlējies, Daniel. Varbūt neapzināti, bet tu izvēlējies. Un es izvēlos sevi.”

Es savācu savu kleitu un mantas un, neatskatoties, izgāju no viesnīcas.

Rīts bija saulains, ielas trokšņainas. Cilvēki pagriezās, lai paskatītos: līgava, ģērbusies baltā, staigāja viena, nesot koferi, viņas acis sarkanas, bet stāja taisna.

Es nejutu kaunu. Tikai atvieglojumu.

Mūsu laulība ilga vienu dienu.
Bet es zināju, ka esmu rīkojies pareizi.

Dažreiz beigas pienāk pārāk ātri,
bet tieši tas iezīmē kaut kā īsta sākumu.