Springhilas centra kafejnīcu piepildīja rīta siltums. Krūzīšu šķindoņa, svaigi grauzdētas kafijas smarža, maiga sarunu dūkoņa — pazīstamā dienas sākuma simfonija.

Klēra slīdēja starp galdiem ar savu paplāti, nogurusi, bet koncentrēta. Viņa mīlēja šīs stundas, kad pilsēta tikko pamodās un saule caur vitrāžu logiem krāsoja sienas dzintara krāsā.

Viņa tik tikko pamanīja jaunās sejas — līdz aiz muguras dzirdēja zemu, pārliecinātu balsi:
“Lūdzu, galdiņu vienai personai.”

Vīrietis dārgā, tumši zilā uzvalkā ar sudrabaini sirmiem matiem un uzmanīgu skatienu. Viņā bija kaut kas pazīstams, tomēr netverams — kā melodija no bērnības, ko īsti neatceraties.

Klēra aizveda viņu pie loga, paņēma viņa pasūtījumu — kafiju, omleti, grauzdiņus — un aizgāja. Bet viņa skatiens kavējās pie viņas pakauša.

Kad viņa atgriezās ar kafiju, viņš no maka izņēma karti. Uz brīdi lampas gaismā iemirdzējās fotogrāfija. Maza, izbalējusi, ar saritinātām malām.

Klēra sastinga.
Tā bija seja, ko viņa pazina labāk nekā jebkurš cits pasaulē.

Mamma.

Jauna, smaidīga, bez noguruma pēdām.

Paplāte viņas rokās drebēja. Viņas sirds sažņaudzās.

Viņa piegāja tuvāk.

“Atvainojiet…” viņas balss drebēja. “Vai varu jums uzdot jautājumu?”

Vīrietis pacēla acis.

“Protams.”

“Kāpēc…” viņa norijusi siekalas, žestikulējot uz maku, “kāpēc jūsu makā ir manas mātes bilde?”

Iestājās klusums.

Viņš lēnām atvēra maku un paskatījās uz fotogrāfiju, it kā redzētu to pirmo reizi gadu laikā.

“Tava… māte?”

“Evelīna Morgana,” Klēra nočukstēja. “Viņa nomira pirms trim gadiem.”

Vīrietis nobālēja. Viņa pirksti ciešāk satvēra galda malu.

“Evelīna…” viņš atkārtoja, tik tikko dzirdami. “Es… viņu reiz mīlēju. Ļoti.”

“Un tad viņi mani pameta,” Klēra nočukstēja.

Viņš pamāja.

“Man toreiz bija divdesmit. Mans tēvs man teica: izvēlies starp ģimeni vai viņu. Es neizvēlējos savu sirdi. Un es to visu mūžu esmu nožēlojis.”

Klēra nolaida acis.

“Viņa nekad nerunāja par tevi sliktu. Tikai… to, ka es biju viņas laime.”

Viņš paskatījās uz viņu tā, it kā viņa būtu brīnums.

“Cik tev gadu?”

“Divdesmit četri.”

Viņš aizvēra acis. Viņa pleci trīcēja. “Viņa bija stāvoklī…”

Klēra pamāja.

Viņš izņēma no kabatas kabatlakatiņu, noslaucīja asaras un klusi teica: “Es nēsāju šo fotogrāfiju trīsdesmit gadus. Tā ir vienīgā lieta, kas man no viņas palikusi.”

Viņa paskatījās uz viņu — un pēkšņi saprata: viņa sejas vaibsti, skatiens, pat roku kustības — viss viņā atbalsoja mīlestību, par kuru viņas māte bija klusējusi.

“Varbūt…” viņa vilcinādamās iesāka, “mēs varētu vienkārši papusdienot? Bez solījumiem. Bez paskaidrojumiem.”

Viņš pasmaidīja caur asarām.
“Pa vienai krūzei vienlaikus.”

Trīs nedēļas vēlāk viņi sēdēja vienā kabīnē. Viņš stāstīja par to, kā ir nodzīvojis savu dzīvi panākumu un nožēlas ēnā. Viņa runāja par savu māti, kura prata priecāties pat grūtās dienās.

Kādu dienu, viņš teica: “Es nevaru atgriezt pagātni. Bet, ja tu man ļausi… es gribu būt tur. Tā, kā tu vēlies.”

Klēra ilgi klusēja, tad pamāja. “Sāksim ar kafiju.”

Gadu vēlāk

Virs mazās kafejnīcas durvīm karājās jauna zīme:
“Evelīnas dārzs”

Istabā smaržoja pēc rozmarīna un svaigi ceptas maizes. Pie sienas karājās liela viņas mātes fotogrāfija — smaidoša, dzīva, it kā viņa atkal būtu tur.

Aleksandrs stāvēja blakus Klērai, vērojot, kā ienāk pirmie klienti.

“Es lepojos ar tevi,” viņš klusi teica.

Klēra no priekšauta izvilka vecu vēstuli.

“Es to atradu mammas pavārgrāmatā. Datums ir mana dzimšanas diena.”

Viņš atlocīja papīru.

Mana dārgā Klēra,

*Kādu dienu tu uzzināsi patiesību. Tikai atceries: viņš mani mīlēja. Patiesi.

Dzīve ir gara, un sirdis var piedot.*

Ar mīlestību, mammu.

Aleksandra rokas drebēja. Viņš piespieda vēstuli pie krūtīm.

Klēra viņu apskāva un nočukstēja:
“Laipni lūgts mājās, tēt.”

Un pirmo reizi trīsdesmit gadu laikā viņš raudāja — nevis no sāpēm, bet gan no tā, ka dzīve beidzot bija devusi viņiem otro iespēju.